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Estratto dal testo
I.
Un anno fa, prima di Natale, mi giunse da un porto della Scozia, una lettera firmata Gog. Diceva:
Un anno fa, prima di Natale, mi giunse da un porto della Scozia, una lettera firmata Gog. Diceva:
«Caro amico,
non è un fantasma che vi scrive ma quello strano nomade malato di nervi - sempre malato e sempre nomade - che avete conosciuto, vent'anni orsono, in una casa di cura acquattata tra gli alberi.
Ho letto, nell' edizione americana, molto mpo fa, la scelta che avete fatto tra le carte che vi mandai. La vostra scelta m'è sembrata abbastanza buona e vi confesso che ho ritrovato volentieri, in quelle vecchie pagine, una lontana immagine di me stesso e il ricordo vivo di certi uomini stravaganti da me conosciuti. Quel vostro libro mi fece venir la voglia di riprendere il mio diario che le ricadute del solito male mi avevano fatto metter da parte. Ho continuato a percorrer la terra, senza scopo e meta, come facevo prima, e ho tenuto nota, a dir la verità un po' alla rinfusa, di quel che ho veduto e udito nei miei capricciosi e smaniosi pellegrinaggi...»
